Em cápsula, série de prints publicados pelas Prepiscianas, Larissa Mundim inicia investigações sobre a palavra transformada e possíveis diálogos com leitores/leitoras.

A base desta investigação artística é um verso que salta aos ouvidos na canção escrita e gravada pelo genial David Bowie, Space Oditty (single, 1969): “Now it’s time to leave the capsule if you dare”.

Primeiramente, o texto transita de um idioma para outro, em três versões.

O ato de traduzir ─ como exercício de poder ─ define a qualidade da primeira ação (to leave) graduada por intensidade: sair < deixar < abandonar.

Para to dare, as variações propostas na série testam a empatia de leitoras/leitores orientada pelo uso da língua mais aproximado à coloquialidade ou às sutilezas do significado da palavra, observando ainda a combinação dos dois verbos presentes no texto de Bowie:

sair + ter coragem

deixar + ousar

abandonar + atrever

A série cápsula é concebida por Larissa Mundim como um tríptico. A exibição conjunta das versões do texto traduzido e impresso subsidia a compreensão de sentido. O acesso ao conjunto de três também colabora para que leitoras/leitores elejam, por comparação, uma versão em detrimento da outra, por afinidade, inquietação, familiaridade, incômodo, entre outras possibilidades.

Os prints foram impressos em jato de tinta, sobre papel colorplus 180g (Rio de Janeiro e Grécia) e papel popset 170g (Lime Tonic), no formato A4. Tiragem: a definir.

SERVIÇO

Ponto de venda: Armazém Evoé (Goiânia) ou diretamente com as Prepiscianas (Goiânia e outras cidades brasileiras) pelo WhatsApp 62 99968-1658.

Preço: R$ 20,00

A percepção inequívoca de que tudo está perdido. Como quando um gesto inadvertido tomba a fileira de dominós e compromete, dentro da cabeça, o fluxo do universo inteiro. Pode ser também a sensação de despertar soterrada tendo apenas a companhia de sua própria respiração. Ou ainda o mergulho profundo demais sem chance de retorno à superfície.

Seria algo assim o “abismo” de Virginia escavado pelo medo?

Medo de enlouquecer pela convivência com o excesso de lucidez. Pavor de se descobrir uma escritora ordinária e de ser esquecida em 100 anos ─ ainda que tivesse lido todos os livros da biblioteca do pai, encontrado conforto (e diversão) na intelectualidade e, como editora, tivesse se recusado a publicar James Joyce.

Virgínia que ouvia vozes e dava a elas notoriedade está morta e viva nesta primeira metade do século 21. Ela representa o desejo de conquistas importantes para toda mulher consciente do projeto de dominação patriarcal: um teto próprio onde possa estar menos vulnerável à violência contra seu corpo e de suas filhas e netas, onde possa se sentir mais livre para expressar afetos, para ser feliz como ninguém foi, trabalhar, adoecer em paz talvez, viver e morrer com dignidade.

Sempre pensei que a morte de Virginia seria parte de sua obra, mas não a conheço a fundo, o que faz dessa afirmação mais uma frase de efeito. Blefe ou intuição. Ainda sustentava essa certeza quando cheguei a concordar com quem diz que melhor seria retomar sua leitura aos 50 anos. Que a maturidade poderia me oferecer esclarecimentos sobre os detalhes dos detalhes e sua conexão com o todo. Aos trinta e poucos anos algumas pessoas começam a projetar, na mesa de bar, um tempo mais generoso para a observação, num futuro de médio prazo, quando os hormônios já terão cumprido sua função mais impetuosa.

Estou regressando à Virginia depois de ter estado em Bloomsbury inúmeras vezes, em dias chuvosos e congelantes, em busca de alguma pulsação. Além das plaquinhas de fachada que fotografamos, não testemunhei nenhuma vibração diante daquelas casas impecáveis e, em vigília etílica, suportei ao máximo a espera sem que viv'alma entrasse ou saísse lá de dentro. Nem a proposta não consolidada para tradução de Ao farol ─ revelando também a mim o medo da mediocridade ─ foi suficiente para me aproximar verdadeiramente dessa mulher. Permaneci por décadas mirando à distância a folha que caia da árvore, ao longo de várias páginas.  

Mas neste sábado (01/07), coincidentemente aos 50, tive acesso real à Virginia, no monólogo escrito e encenado por Cláudia Abreu, em Goiânia, no programa Aldeia SESC de Artes. E agora estou aqui, Virginia, aberta para compreender melhor. Alguns dias antes havia assistido uma live em que Carla falava sobre o encontro que vocês tiveram durante a pandemia da covid-19 e as estratégias muito autênticas que surgiram para amparar a montagem deste solo narrado em primeira pessoa (por várias pessoas), com texto assinado pela própria atriz, inspirada pelas vozes que falaram aos ouvidos dela enquanto esteve mergulhada na leitura de sua obra.

Tenho justamente agora em mãos os seus contos (completos) publicados pela Cosac Naif, em 2005 ─ que intentei roubar de minha amiga Rute, há mais ou menos 15 anos, e que ganhei recentemente de presente da querida Silvana (numa circunstância muito especial!). Virginia, estou contigo. E na empolgação, confirmei na semana passada a minha participação no curso da escola A Escrevedeira, conduzido pela Noemi Jaffe ─ não acredito que alguém possa ter um começo de leitura da sua obra tão feliz quanto o meu. E estou grata. Descanse em paz então, Virginia.

Foto: Atividade da oficina de escrita poética neobeat, conduzida por Rico Lopes

Encontrei uma pista para criar um novo romance ficcional, em 2019, e aproveitei um tempo tranquilo na Mata Velha, em Pirenópolis, para avançar no trabalho aos finais de semana. As melhores condições que já tive para retomar a minha escrita literária soterrada pelo delicioso ofício da edição. Fiquei ali por seis meses, dormindo na kombi da Tati e do Jimmy, cuidando de 54 mudas de árvores frutíferas, aprendendo muito sobre o banheiro seco e convivendo com os bichos, que me metem medo e que me fazem mais feliz, em seu habitat natural. 

"Você foi muito corajosa", disse o Jimmy, numa baladinha de carnaval que antecederia o início do isolamento social para o combate da covid-19.

Tenho mesmo essa mania de ser corajosa, às vezes porque é natural pra mim, mas também por falta de opção. Queria mesmo é ser valente, como Diadorim. Porque acho bonito.

Quando decidi me tornar uma escritora, ainda adolescente e devoradora de livros, qualquer projeção de futuro era também movida por uma Grande Beleza. Dez anos após a publicação do meu primeiro romance (Sem Palavras), percebo que o desejo aflorado de retomada da escrita agora se insinua pela condição contundente da leitura e do estudo. Embora a solitude me caia bem, pensei em reunir pessoas para isso.

Quem acompanha meu trabalho pela negalilu editora já sacou que meu gozo está no coletivo ─ este blog é testemunha. Ler junto e estudar junto me pareceu adequado para um momento em que batalhamos a reconstrução de estruturas fundamentais abaladas ao longo do governo Bolsonaro. Assim surgiu o Grupo de Estudos Arapyau, em março de 2023, com interesse nos mistérios e revelações contidas na literatura e na poesia.

A palavra “arapyau” ou "ara pyau" tem origem no Guarani, etnia de povos originários do Brasil, significa “ano novo” e mantém relações simbólicas com o tempo de colheita e a abundância. 

Fundamos assim um espaço/tempo para trocas e aberturas motivadas por questões sociopolíticas e culturais. Sediado nas livrarias O Jardim e Pomar, o grupo cumpriu na semana passada o programa inaugural. Inicialmente, 30 pessoas se candidataram às vagas gratuitas e 18 delas compareceram ao primeiro encontro. 

De lá pra cá debatemos os limites da ficção numa sociedade distópica, o direito à literatura à luz do pensamento de Antonio Cândido, aspectos ímpares da escrita publicada de Carolina Maria de Jesus, a complexidade da obra de Hilda Hilst, entre outros temas. Recebemos convidadas e convidados muito generosos. Com a participação do escritor Rico Lopes, também acenamos à poesia neobeat numa oficina com resultados surpreendentes. Chegamos ao final do semestre com um grupo firmeza de oito integrantes assíduos comedores de bolos.

Não perdemos todos os outros/outras/outres. Ainda há esperança da conciliação das agendas com as vontades de ser/estar. Para o programa do segundo semestre, a negalilu abre inscrições até 31 de julho. As atividades são quinzenais, gratuitas e presenciais, em Goiânia. O primeiro encontro está previsto para a o final de agosto. Inscreva-se AQUI.

O Grupo de Estudos Arapyau é uma ação comemorativa dos 10 anos de existência da negalilu editora.

Foto: Túvia Carvalhosa/ Victoria & Albert Museum (Londres)

Dias governados pelo estômago e pelo intestino. Deitada como um cadáver ainda fresco. Os pés desabados, pernas frouxas, abdome relaxado, braços pousados ao longo do tronco, as mãos soltas espalmadas para cima em formato de cuia. Ombros distanciados das orelhas. Boca entreaberta e olhos da boneca de louça, parados e perdidos no vazio do teto do quarto. O caminho da lágrima é o fosso do ouvido, em Shavasana.

Naquela quarta-feira, antes que o domingo chegasse mais uma vez adensando o silêncio das ruas, flexionei os joelhos lentamente e enraizei os pés. Deixei que as pernas caíssem para o lado direito e fiquei ali, fetal, por alguns instantes apenas respirando. Inspirei e empurrei o chão com a mão esquerda bem aberta e o antebraço direito, enquanto me erguia percebendo cada centímetro do levante.

Até que a vertigem passasse, me organizei em Siddhasana com Pranayama de leve pra firmar a intenção. Posição de quatro apoios antes da permanência na postura do cachorro olhando pra baixo. Caminhei em solo lunar em direção das mãos e, dobrada à frente com os joelhos ainda flexionados, já era sapiens outra vez. Articulei o pescoço acima e abaixo, estirei as pernas e abri os braços na lateral me erguendo como bandeira hasteada. Sentada em Utkatasana observei o azul lá fora: firma mente.