Fotografava bundas. A coleção de imagens feitas em supermercados já passava de oitocentas, naquele domingo à tarde. Trocava compulsivamente de fila, atrasava seu atendimento obcecado por novos exemplares femininos e masculinos. Mais de vinte anos de busca particular. Quando o tempo era analógico e transcorria mais devagar, cada registro fotográfico era um investimento, um deleite, um risco também. Tarado! Gritaram mais de uma...
